À la fin : Si Tempête de Printemps, d’un style direct, sensible et musclé, en pleine lutte, en plein monologue intérieur, repétrit le monde, À hauteur d’homme, avec tout autant de puissance, a quelque chose de moins débridé, de plus silencieux, de plus douloureux, une voix purement humaine, un chant proche, insistant, et large, où la continuité nécessaire des choses a pris le pas sur la douceur, du reste illusoire, de l’aube. On lisait le premier la gorge serrée, tant Jean A. Proal rendait vivant ce qui l’étreint et ce qu’il touche ; en lisant son deuxième ouvrage, où domine peut-être une dramaturgie trop logique ou trop absolue, on se blottit en soi, pour mieux y écouter les frémissements universels, les battements, l’éveil d’une âme, et ces cheminements qui, plus haut que les désespoirs, la solitude et l’abandon, affirment en leur sûre lenteur la haute noblesse de l’homme. Car avec Jean Proal, tout est dans l’intuition, l’accent, la substance humaine du drame.

Derey, 25/02/38, p. 70 (ou 37) du Carnet